Escritor

Categoría: Poéticas Página 1 de 7

Y si te dijera

Y si te dijera –en susurros–
que está más cerca que lejos,
y que al final de nuestras vidas
no tendremos en las manos un libro de poemas
o –si lo deseas– uno de oraciones,
sino un temblor que nos unirá al universo:
a esa nada que se abre ante uno
con los ojos cerrados.
El último día no será igual a otros:
el recuerdo no tendrá fuerza
ni la memoria recurrirá a aquello que parecía posible
y se disolvió en el vacío.
Puede que se olviden los nombres
o que los olores reaparezcan en el sueño,
pero unos y otros pensaremos en quiénes somos,
y ante el destino separado de los que nos rodean
nos preguntaremos a cuánto hemos amado.
Más allá de lo que sienta una madre
o de eso que a veces piensa el padre,
o de eso otro que pudieran sentir los hermanos
que aún están vivos o de eso también
por lo que lloran los amigos,
nos preguntaremos cuánto nos amaron.
Con un sentido diferente ante lo que no vemos,
con un nuevo cerrar de ojos con cada lágrima,
con un temblor nuevo en cada palabra,
desaparecerá el temor al final de todo
y el silencio protegerá la respuesta.

© km, del libro inédito (b)Autismo de las plantas y los pájaros.

Si me preguntaran

Si me preguntaran cuál es el mejor regalo
de todos los tiempos, no podría decir
que fuera el oro ni el diamante de mayor tamaño.
Tampoco una casa grande, con un huerto, cerca del mar.
Me hubiese gustado vivir en ella
–lo confieso–, pero si me lo preguntaran
no podría decir tampoco que fueran las palabras:
al menos, las dichas con un dulce tono.
O incluso, el silencio que nos cautiva
cuando nos invade la felicidad
sin ninguna razón de por medio.
Si me lo preguntaran cada día,
por más que las dificultades fueran las que son,
o por más que estuvieras pasando una mala racha;
debería confesar, pese a la timidez que me embarga,
que el mejor regalo es tu presencia.
Aunque llegaras con llagas en los labios eres tú.
Tú, por más que no digas una palabra
o que en el silencio tus ojos no brillen.
¿Sabes?  La vida es amiga de la verdad
como lo es del amor cuando no se puede entregar
lo que se pensó que podría entregarse un día.
Si me preguntaras, te diría que el mejor regalo
que Dios me ha dado son las horas que paso contigo
cuando todos los regalos que me dan los demás
parecen, frente a ti, paquetes vacíos.

© Poema publicado en el libro, La casa del poeta, Trampa ediciones, 2021.
© Del libro inédito, (b)Autismo de las plantas y los pájaros.
© Dibujo de Miryam Álvarez.

Porque la vida tiene secretos

Porque la vida tiene secretos
que no cuenta a la muerte.
Porque en el camino se encuentra
el cielo de las cosas no dichas.
Porque la luz no es siempre blanca
y el sol de color amarillo.
Porque la tierra es frágil
con el hombre y su destino.
Porque la tristeza calla
cuando la vida recobra su alegría.
Porque nada es lo que parece
nada nos será prohibido.
Porque es libre el hombre
abrirá al fin sus ojos.

© Poemas del caminante, 2005.
© Ilustración de AFC, Mintxo.

Sin sueños

Destruyeron todo y nos quitaron lo poco que teníamos.
Fueron tan ambiciosos y tan listos
–en el fondo fueron muy idiotas,
a la vista de los resultados, más de lo que pensaban–
que solo vieron lo que podían robar
y lo que quedaba a un metro de sus ojos.
El poder los llevó al egoísmo
y su pasión por apropiarse de lo ajeno
nos dejó a los demás sin apenas nada.
A nosotros, por si acaso,
para que nos quedáramos quietos
nos dijeron que nos equivocábamos,
que éramos insolentes con nuestras apreciaciones
y que mentíamos.
No recuerdo muy bien qué palabras utilizaron,
pero fueron tan codiciosos que se quedaron
con el dinero, con las leyes,
con el trabajo, con las empresas y las carreteras.
Al fondo quedaron nuestras casas,
una detrás de otra.
Incluso se llevaron a muchos de los nuestros:
los engañaron con dinero fácil,
aplausos y cámaras con fotógrafos
para que se los viera guapos y bellos.
A nosotros, en cambio, por insolentes
o por perseverantes o por tozudos,
ingenuos o valientes,
pues no recuerdo muy bien
qué palabras utilizaron,
nos dejaron en una esquina,
aunque, por si acaso, nos vigilaban
con un ojo muy abierto
las veinticuatro horas del día.
Pero al dejarnos sin nada, incluso sin sueño,
nos arrastraron a lo peor: al olvido,
a la marginación, al desespero,
a desconocer si era cierto lo que estaba pasando.

© Pastel de nirvana, Cálamo 2018.
© de la fotografía: Raíl Fijo.

Desapariciones

A todas partes

Poema de Pastel de nirvana, Cálamo 2018.

El norte no es como el sur

El frío ha respirado con fuerza
el polvo de esquinas y tejados.
El norte no es como el sur
cuando caen las hojas del otoño.

El paseante sale del portal
y se dirige al centro de la ciudad.
El caminante sale de su escondrijo
frotándose las manos.

El viento tiene dedos invisibles
que palpan la costura de las calles.
El parque un traje caro
recién estrenado para la fiesta.

La avenida una vieja chaqueta
con un pañuelo nuevo.
Callejones de segunda mano
que limpia la nieve en vano.

Se espera a que las palabras
muden de vida con las estaciones.
El norte no es como el sur
cuando caen las hojas del otoño.

© Poemas del caminante, 2005.

No somos el pasado

Frgmento del primer poema de Pastel de nirvana, Cálamo 2018,

El nombre de mi vida

Poemas en la revista colombiana “Imago”, mayo de 2021.

Mapa poético

Poetas ingleses, decidme, ¿qué puerta es distinta
para que no se pase?; y vosotros, poetas españoles,
decidme si todas las naciones son iguales.
Franceses, italianos, portugueses,
poetas de idiomas parecidos, decidme,
¿por qué hablamos una lengua con intereses diferentes?
Poetas polacos decidme, ¿aún se abren las iglesias de noche?
Poetas húngaros, eslovacos, lituanos, decidme,
¿qué es tener la historia de lado y de frente?
Poetas austriacos, poetas alemanes, después de lo vivido,
¿por qué vuestra política parece diferente?
Poetas nórdicos, decidme, ¿por qué bajo el cielo hermoso
en los felpudos se guardan las historias tristes?
Poetas holandeses, belgas, checos, poetas búlgaros o griegos,
¿es la cultura algo que nos distingue del deporte?
Decidme, ¿alguno se acuerda de las escuelas que nos hicieron libres?
Poetas rumanos, ¿qué se siente cuando se es vigilado por los vecinos?
No somos tan distintos como se cree. Quizá los haya ricos
o entre nosotros unos sean más pobres que otros,
más altos, más rubios, morenos o más fuertes,
más bellos o menos guapos; pero, seamos como seamos,
al final conversamos con Dante, Rilke o Blake y aprendemos
a mirar con Miguel Ángel, Rembrandt, Monet, Turner o Munch.
¿Ayuda mencionar a Beethoven, Bach, Mozart?
El pop, el rock o el punk y el tecno nos igualan en partituras diferentes.
Dejo a los dictadores de lado; no menciono a los científicos
porque la lista es grande. No puedo enunciar todo lo que nos une,
seguro que me olvido de muchos, pero decidme,
¿qué es lo que no se escucha en un tiempo que nos compromete?
Y ¿por qué se olvida que la Biblia o las grandes epopeyas
no pertenecen a un solo autor o un solo pueblo?
O ¿por qué el mundo no es de unos pocos; ni el mar de los osados
ni el cielo de los aventureros?
Decidme, ¿por qué soy yo distinto a vosotros?
Poetas rusos, poetas americanos, poetas canadienses,
¿por qué el mundo no se comparte?
Poetas irlandeses, escoceses: ¿por qué se parte de viaje
con una melodía entre los labios? Poetas chinos, poetas orientales:
¿por qué se desprecia la sabiduría para aparentar ser fuertes?
Poetas australianos, africanos: ¿de verdad estáis alejados?
Poetas latinoamericanos: ¿por qué os sentís inferiores?
Poetas judíos: ¿por qué quebradizos?
Poetas palestinos: ¿por qué ese silencio ante vuestra gente?
Poetas sirios, poetas afganos, poetas indios, decidme:
¿estáis de acuerdo con las recomendaciones de los expertos?
Poetas extraterrestres: ¿se nos ve desde ahí arriba?
¿Se nos entiende? ¿Cambiará el mundo?

© Del libro inédito, Escribir y volar.
© Fotografía: Raúl Fijo.

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