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Etiqueta: Escribir la distancia

What’s happening to us

Let us look at the window and see
the sky petrified in fog.
The light muffled gray
or the hidden flight of the birds
with white and mottled feathers
when we didn’t know that species existed.
Don’t you think about love?
It truly doesn’t happen to you?
It truly doesn’t happen to you frequently
like when you go to a museum
and a painting
made by an artist who died long ago
awaits you
in the empty room?
Pay close attention: it’s that sky,
the same one you see through the window
an April day when it seems
to rain but doesn’t.
It’s that tree, the same one
that you see how it grows,
drawn in detail, even from far away.
It truly doesn’t happen to you
that you believe you’ve lived it before?
Knowing that you dreamt it one day.
Recognizing that someone is speaking for you
when you want to say something
that goes beyond a half truth.
Pay close attention, yes, and don’t turn your head
that is sustained in the window
with the support of some hands
that are seen from outside.
Rest your arms on the earth.
Open your eyes, expect to see nothing
at first. Feel the wind
on your face and let yourself be carried away
by the eternal silence of life
which will await you, like one who awaits
sitting on his heels,
the first and true silence.
It truly doesn’t happen to you?
Don’t you think that this is how it is
to almost always be alone
like others who spend their lives in love?
You open a window and see nothing.
The fog doesn’t let you see a few meters,
white light and white smoke
that emerges from a non-existent fireplace.
But you know you won’t hold back in spite of everything.
That you will dare to look further
in case something opens amidst the nothingness.
That you will again breathe the frozen cold.
That you will again think I’ve seen it before.
I’ve already lived it at some time
when we still didn’t know
what it was that was happening to us.

© Translated by Sandra Kingery.
Taken from the book Escribir la distancia (2012)

Eso que nos pasa

Miremos a la ventana y veamos
el cielo petrificado de la niebla.
La luz apagada en un color grisáceo
o el vuelo oculto de los pájaros
con plumas blancas y moteadas
cuando no sabíamos que existía esa especie.
¿No piensas en el amor?
¿De verdad no te pasa?
¿De verdad no te pasa a menudo
como cuando acudes a un museo
y en la sala vacía
hay un cuadro esperándote
y pintado por un artista
que murió hace tiempo?
Fíjate bien: es ese cielo,
el mismo que tú ves por la ventana
un día de abril cuando parece
que llueve, pero no es así.
Es ese árbol, el mismo
que tú ves cómo crece,
dibujado al detalle, aun de lejos.
¿De verdad no te pasa
creer que lo has vivido antes?
Saber que lo has soñado un día.
Reconocer que alguien habla por ti
cuando quieres decir algo
que va más allá de una verdad a medias.
Fíjate sí, y no gires la cabeza
que se sostiene en la ventana
con el apoyo de unas manos
que se ven desde fuera.
Reposa los brazos en la tierra.
Abre los ojos, espera a no ver nada
en un principio. Siente el viento
en tu rostro y déjate llevar
por el silencio eterno de la vida
que te esperará, como quien espera
sentado sobre sus tobillos,
el primer y verdadero silencio.
¿De verdad no te pasa?
¿No piensas que así es eso
de estar casi siempre a solas
como otros andan enamorados?
Abres una ventana y no ves nada.
La niebla no te deja ver unos metros,
luz blanca y humo blanco
que surge de una chimenea inexistente.
Pero sabes que no te detendrás pese a todo.
Que te atreverás a mirar más lejos
por si algo se abre entre la nada.
Que volverás a respirar el frío helado.
Que volverás a pensar ya lo he visto antes.
Ya lo he vivido en algún momento
cuando aún no sabíamos
qué era eso que nos pasa.

De Escribir la distancia KM, 2012

Escribir la distancia

Luces de Galibo
Colección: poesía, 17
Barcelona, 2012
ISBN: 978-84-15117-15-5
232  páginas 

La poesía es una conversación con el infinito, una confesión de otros lugares, de otros países, de otras tierras, sin límites geográficos ni históricos, un diálogo del individuo ante un tiempo que no tiene principio ni fin y que se presenta con un eco que une todas las distancias posibles. Escribir su distancia es, por tanto, necesario; intentarlo, al menos, inevitable.

Escribir el otro lado

“Escribir el otro lado” es un poema del libro, Escribir la distancia, de Kepa Murua, publicado por la editorial Luces de Galibo en 2012. Este vídeo contiene una lectura con la voz del autor. Las imágenes y la realización son de Jonathan Tibaduiza.

Escribir la voz

“Escribir la voz” es un poema del libro, Escribir la distancia, de Kepa Murua, publicado por la editorial Luces de Galibo en 2012. Las imágenes y la realización del vídeo son de Jonathan Tibaduiza.

Y vendrán tus ojos

Vídeo-lectura del poema “Y vendrán tus ojos”, del libro, Escribir la distancia, publicado por la editorial Luces de Galibo en 2012. Imágenes grabadas en el bosque de Zabalgana, a las afueras de la ciudad de Vitoria-Gasteiz, en octubre del mismo año.

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